...e você vai me desculpar, mas todas nós temos problemas (sim!) com o tempo marcando o corpo. E mesmo tentando racionalizar tudo e achar coerente que assim seja, que o envelhecimento corporal aconteça, que faz parte da evolução, ainda assim não sentimos dessa forma.
E esse querer apaixonar-se sempre, ou que se apaixonem sempre por nós, nada mais é que desafiar a inflexibilidade do tempo. Porque paixão é (entre outras coisas) ver no outro o desejo. Desejo pelo corpo, mente e alma. Pelo concreto e pelo abstrato. Gastamos tempo demais preocupadas em incrementar o conteúdo, expor o subjetivo, para admitir que só chamaremos atenção se a capa for interessante (somos mais que bunda - no seu caso -  ou peito - no meu caso). Não precisa ser bela,a formosura em pessoa. Precisa atrair, a cobiça tem os olhos gulosos. 
Apesar do tempo (gastando-nos), a luxúria ainda (des)constrói senhas: "desejo um homem descansando a preguiçosamente na minha prosa". Homens, sempre os errados. Os impossíveis, precipícios no meio de algum capítulo. Mais não, não atraímos precipícios. Procuramos por eles. E apesar de não sermos criadas para finais trágicos (afinal, somos as mocinhas de nossas histórias, ou elas não teriam graça), pisamos bem na pontinha, no bico da linha, de braços abertos, esperando por um eufemismo que nos empurre para a pieguice. E que tudo se perca: toda e qualquer tese, todo e qualquer argumento, toda e qualquer frase de impacto!Irreparavelmente...
O conflito está no coração que é um avarento. Não quer abandonar as sensações que as paixões causam. Não se engane, é tudo um vício. De virtuoso mesmo só a esperança que consiste no desejo e na tentativa incessante pela vida eterna. E a razão desencadeia-se.É mais fácil. Mais é óbvio que ela, a razão, fica fazendo pose, dizendo que não, pois tem que manter o orgulho intacto (e cuidado: o orgulho se traduz nos vocabulários da ira quando não é satisfeito). Bobinha a razão, porque justifica isso sabendo que no fundo no fundo também quer manter essa centelha de rebeldia juvenil que ainda lhe resta. É aí que perdemos o fio da meada...

Aline Belle